¿Vas a creer? No «más o menos». ¿Vas a creer?

Mirá, estuvimos cinco días hablando de lo mismo desde ángulos distintos. El lunes: la decisión de creer. El martes: las razones para creer —veinticinco mil manuscritos, hermano, el número dos en la lista tiene seiscientos. El miércoles: la ira de abandono, lo que pasa cuando una sociedad le da la espalda a Dios, y lo que estamos viendo a nivel global ahora mismo. El jueves: Scott, el piloto que sabía la Palabra de memoria y no la creyó, y lo que le costó eso. El viernes: que solo hay dos tipos de persona. Y el sábado: un hombre solo en el espacio, con el cohete roto, sostenido por esta misma Palabra.

Toda la semana giró sobre lo mismo. Una pregunta. Una sola.

Ahora, yo sé que hay gente que llega al domingo con esa pregunta todavía sin responder. No porque sean malos. Sino porque la respuesta asusta. Porque si la Palabra de Dios es verdad, toda ella, entonces tengo que hacer algo con eso. Tengo que cambiar cómo hablo. Tengo que cambiar a quién le doy mi tiempo. Tengo que dejar de ser pasivo en la fe y empezar a ser activo.

Y acá viene lo que Pablo dice en Romanos 5. Cuando siendo enemigos, fuimos reconciliados con Dios por la muerte de su Hijo. Enemigos. Eso éramos. No «personas con áreas de mejora». Enemigos. Y Él mandó a su Hijo igual. No cuando merecíamos algo, sino exactamente cuando no merecíamos nada.

Eso es lo que está en juego acá. No un sistema de creencias. No una filosofía de vida. Un Dios que te buscó cuando eras su enemigo y que hoy te pregunta si vas a recibirlo en sus términos, no en los tuyos.

Jesús no es una opción entre opciones. No es el maestro bondadoso que te deja elegir qué parte de lo que dijo tomás en serio. Dice la Palabra: el que no es conmigo, contra mí es. El que conmigo no recoge, desparrama. No hay neutro. No existe la fe pasiva que viene a la iglesia el domingo y el resto de la semana vive como el mundo y llama a eso «estar bien con Dios».

Eso no es creer. Es decorar.

Me quedé pensando en los padres de Scott. Misioneros en África. Dedicaron su vida a que otros creyeran. Y su propio hijo no creyó. Yo no sé cómo es eso. No sé qué se siente. Pero sí sé que la fe no se hereda. No se traspasa porque el papá ora en la mesa o porque la mamá lleva a los chicos a la iglesia desde bebés. En algún punto entre oírla y repetirla, hay una decisión que solo vos podés tomar. Nadie la puede tomar por vos. Ni tu pastor, ni tu mamá, ni los años que llevás viniendo. Vos. La decisión es tuya. Y los días son contados.