Terminá la carrera, aunque no la estés ganando

Esta semana estuvimos en el libro de Josué. Arrancamos con la nube que desaparece y la voz que toma su lugar. Hablamos de promesas que ya son hechos antes de cumplirse. Hablamos de los diez que dijeron «imposible» y de los dos que dijeron «vamos». Hablamos de apagar el motor y dejarse llevar cuando las emociones están en el piso. Hablamos de que la historia que nadie ve es lo que forma la gloria que todos van a ver después. Hablamos de creerle a Dios, no solo creer en él.

Y todo eso apunta a una sola cosa, que es lo que yo quiero que te llevés hoy: terminá la carrera.

No te estoy hablando de ser el más ungido, el más exitoso, el más reconocido. Te estoy hablando de que cuando llegue tu último día, puedas decir lo mismo que Pablo: estuve. Creí. No me fui. Porque eso es lo que Dios le pidió a Josué desde el principio. No le pidió que fuera perfecto. No le pidió que nunca tuviera miedo. Le pidió que se esforzara, que fuera valiente, que no se apartara de la Palabra, y que cruzara el Jordán. Eso es todo. Lo demás lo iba a hacer él.

Ahora, escuchame bien esto porque no quiero que lo pierdas. La carrera no se termina de golpe, se termina todos los días. Se termina el lunes cuando no tenés ganas y vas igual. Se termina el miércoles cuando la situación es dura y elegís creerle a Dios en lugar de creerle a tus emociones. Se termina el sábado a la noche cuando estás cansado y en lugar de tirar todo decís: mañana vuelvo a intentarlo.

Dios no te entregó la tierra prometida en un día. La entregó peleando. Ciudad por ciudad, batalla por batalla. Y en el camino hubo muertos, hubo luto, hubo momentos donde el pueblo pecó y retrocedió. Y aun así, al final del libro, dice: todo se cumplió. Todo. Ni una sola promesa quedó sin cumplir.

— Pero pastor, yo estoy muy cansado. Tengo años caminando y no veo nada.

— Te escucho. Y no voy a decirte que es fácil, porque sería mentirte. Pero te digo esto: el que está cansado todavía está caminando. Y el que está caminando todavía puede terminar.

Mi tía, hermana mayor de mi padre, tenía 94 años cuando me contó esto. Ella tenía diez, doce años cuando fue la guerra del Chaco. Me dijo que en Asunción no había una sola mujer con ropa de color. Todas de luto. No había familia que no hubiera perdido a alguien. Marido, hijo, hermano, todas. Y me lo contaba con esa calma que tienen los que sobrevivieron cosas que nosotros no podemos imaginar. Yo la escuchaba y pensaba: esta mujer vio lo peor y acá está, sentada frente a mí, contándomelo. No me lo contaba para que me deprimiera. Me lo contaba para que entendiera que la vida tiene etapas muy duras, y que igual se termina de pie. Eso es lo que yo quiero para vos. No que no sufras. Que termines de pie.