La tumba no tiene la última palabra

Esta semana hicimos un recorrido que no fue fácil. Lunes: mientras hay algo que hacer, hacelo. Martes: hay cosas que tenés que aprender a soltar. Miércoles: levantate del suelo y volvé a Dios. Jueves: no te quedés mirando el uno cuando Dios ya te dio diez. Viernes: sentate a la mesa que él ya preparó. Ayer: aunque caí, me levanto.

Siete días, una sola historia: David, un niño que muere, y un hombre que en medio del dolor más profundo hace algo que nadie esperaba. Se levantó. Se bañó. Fue al templo. Adoró.

Pero hoy quiero ir más lejos que David, porque nosotros podemos ir más lejos que David. Él vislumbraba algo que nosotros ya conocemos con nombre y apellido.

Al final de todo lo que predicó esta semana, apareció algo que lo resume todo: nuestra esperanza no termina en la pérdida. No termina en el niño que murió, en el matrimonio que se rompió, en el negocio que fracasó, en la puerta que se cerró. No termina ahí.

La historia central de nuestra fe también pasa por dolor, por pérdida, por muerte. Jesús fue rechazado, fue traicionado, fue azotado, fue crucificado. Y durante unas horas, los que lo amaban estaban tirados en el piso igual que David, sin entender nada, sin saber qué hacer. Ese viernes parecía el final.

Pero el evangelio no termina en un viernes. El tercer día, Cristo resucitó. Y eso cambia todo. No porque borra el dolor que pasó, sino porque le pone un límite. La muerte no tiene la última palabra. La pérdida no tiene la última palabra. El fracaso no tiene la última palabra. Él tiene la última palabra. Siempre.

Por eso el creyente puede llorar, sí. Puede estar en el piso, como David. Puede no entender lo que pasó. Pero no puede quedarse ahí para siempre, porque tiene algo que el mundo no tiene: una tumba vacía que sigue anunciando que Dios no terminó de escribir la historia.

La fe madura, escuchame bien, no consiste en comprenderlo todo. Consiste en saber a quién acudir cuando no podés comprender nada. Y el único a quien podés acudir cuando todo se cae es Dios mismo.

Yo me acuerdo de una situación en mi propia vida, ya lo mencioné de pasada esta semana, donde hice todo lo que estaba a mi alcance por algo que quería que saliera de determinada manera. Oré, hablé con las personas que tenía que hablar, esperé, insistí. Y no pasó lo que yo quería. Punto. Y por un tiempo seguí dándole vueltas, preguntándome qué podría haber hecho diferente, torturándome con el "y si hubiera…". Hasta que en algún momento, no fue una revelación dramática ni nada de eso, simplemente entendí algo: yo no podía cambiar lo que había pasado, pero sí podía decidir qué iba a hacer a partir de ese momento. Eso sí estaba en mi mano. Y me levanté. No fue olvidar. No fue fingir que no dolió. Fue decidir que lo que ocurrió no iba a tener autoridad absoluta sobre todo lo que me quedaba por vivir. Y lo mejor de mi vida, te lo digo sin exagerar, se escribió después de eso.