Nadie lo hace, y eso incluye a todos nosotros

El samaritano de la parábola hizo algo extraordinario. Interrumpió su viaje. Bajó de su mula y caminó quién sabe cuántos kilómetros. Le hizo primeros auxilios al tipo con sus propios recursos. Lo cargó. Lo llevó al mesón. Pasó la noche a su lado. Al día siguiente le pagó la estadía, le dijo al mesonero «cuidámelo», y encima prometió volver a saldar cualquier gasto extra.

Ahora te pregunto en serio, sin trampa: ¿vos hacés eso? No con alguien que amás. Con un desconocido. Con alguien que ni te cae bien. Con alguien que quizás despreciás.

— No, pastor, yo no llego a tanto, pero algo hago.

— Bueno, cuánto.

— Y, a veces mando una ofrenda, ayudo a alguien que conozco, doy una mano cuando puedo.

— Eso está bien. Pero eso no es amar al prójimo como a vos mismo. Eso es ser decente ocasionalmente.

Jesús no pide decencia ocasional. Pide que trates a cada persona con el mismo cuidado extremo con que te tratarías a vos mismo. Siempre. Sin excepción. Sin importar quién sea.

Y acá viene lo que a mí me revienta y me libera al mismo tiempo: nadie puede hacer eso. Ni yo, ni vos, ni San Francisco de Asís que regaló todo y se fue desnudo. San Francisco vendió todo, pero tampoco amó a Dios sobre todas las cosas cada segundo de su vida. Nadie pudo. Ningún ser humano en la historia.

O sea, ¿qué es lo que Jesús está haciendo? Le está pidiendo lo imposible para que el tipo se dé cuenta de que necesita ayuda. No para hacerlo sentir mal y listo. Para que entienda que hay alguien que sí lo hizo. Que sí amó a Dios sobre todas las cosas, cada segundo, toda su vida. Y que amó a su prójimo, incluyendo a sus enemigos, incluyendo a los que lo clavaron, incluyendo a los que se burlaron en la cruz, de manera perfecta.

Ese es Jesús. Y la propuesta es confiar en él, no en tu propia capacidad de cumplir.

Te pongo un ejemplo de la vida real, el más cercano que tengo. Yo digo que amo a mis hijos más que a nadie. Y creo que es verdad, o que me acerco bastante. Pero les dije cosas que a mí no me gustaría que me dijeran jamás. Los traté mal cuando estaba cansado. Les fallé cuando necesitaban que estuviera. Y eso es a mis hijos, que son los que más amo. ¿Y mi enemigo? ¿El que me difamó, el que buscó mi caída? — Pastor, yo con ese tipo me llevo bien, lo saludo. — ¿Lo amás como a vos mismo? — ... — Exacto. El silencio también es una respuesta. No te condeno. Me incluyo. Pero necesitamos ver eso con claridad antes de entender por qué el evangelio es buena noticia.