Contá lo que tenés, no lo que te falta

Esta semana arrancamos hablando de la sobrecarga. Del teléfono en la mesita de luz, de los sesenta mensajes antes de las nueve de la mañana, de todo lo que entra antes de que el día empiece. Y fuimos llegando a algo que creo que es la raíz de todo: la ingratitud.

No la ingratitud dramática, no la del que se queja todo el día en voz alta. La ingratitud silenciosa. La que convive con tener mucho y no verlo. La que te hace poner el ojo en lo que falta y volverte ciego para lo que está.

Pablo describe esto en Romanos 1 con una palabra que me parece exacta: envanecimiento en los razonamientos. O sea, la mente que se infla con sus propios argumentos para justificar la queja. «¿Y por qué tengo que estar agradecido si no tengo trabajo? ¿Y por qué tengo que agradecer si la gente tiene más que yo? ¿Y por qué, y por qué, y por qué?» Y en ese circuito, nos olvidamos de la comida de hoy. De la salud que tenemos. De los hijos que están. De los amigos que nos bancaron esta semana. De la salvación, que eso solo ya es demasiado.

Hay algo que me pasó hace unos años que no me lo olvido más. Vino alguien a encuestarme. Preguntas de rutina: casa de material, trabajo fijo, hijos escolarizados, electrodomésticos básicos, seguro médico. Todo sí, todo sí. Y después: ¿cuántos hijos tenés? Tres. Todos vivos. Y ahí me paré. Todos vivos. Y me cayó la ficha de que era un hombre brutalmente bendecido que se la pasaba quejándose.

No estoy diciendo que tus problemas no son reales. Estoy diciendo que los problemas reales y la gratitud real pueden coexistir. De hecho, tienen que coexistir, si no, la fe no sirve para nada.

Un pastor amigo fue a un congreso en Malawi, que es el penúltimo país más pobre del mundo. Llegó a la iglesia y había dos hombres con traje durmiendo en el piso. Flacos, el traje hecho pedazos. Les saludaron con una alegría que él no entendía todavía. Después le dijeron: cuatro días caminaron para llegar al congreso. Cuatro días a pie por el monte. Y hacía dos días que no comían. No que estaban a dieta, no que tenían poco. No comían, no tenían nada para comer. Y cuando empezó la alabanza, saltaban, cantaban, se movían con una energía que él no podía explicar. Cuando el pastor quebró el pollo para comer y vio que sangraba todavía, medio crudo, se quedó sin palabras. Y cuando volvió a San Pablo y vio todo lo que había para comer en cualquier esquina, lloró. Dijo: «Gracias, Señor, por haber nacido donde nací.» Y eso no es resignación, eso es perspectiva.